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Mensch und Maschine – Auszug

Ein Imprint von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Kapitel eins

Der zweigeteilte Mann

Es regnete, als ich ihr zum ersten Mal begegnete.

Ich parkte meinen Ceseen-Avrostar halb auf dem Rothweg. Hinter mir duckten sich die Habklaven Nahstahls im Regen. Vor mir erhob sich die Enklave Stahlhöhe stolz in den schwarzen Morgenhimmel.

Ich trat in die Art von Wolkenbruch, die einen in Sekunden bis auf die Knochen durchnässte. Typisch für Nahstahl zu dieser Jahreszeit. Regen trommelte auf meine Hutkrempe. Im Allgemeinen bevorzuge ich eine breite Krempe, denn sie schützt mich vor Sonne und Regen – auch wenn das heute nutzlos war.

Ich schlug den Kragen meines Mantels hoch. Auch das nützte nicht viel. Kaltes Wasser, vermischt mit dem Sand der Wüste, lief meinen Hals hinunter. Der Winter stand vor der Tür. Bald würde ein schmutziges Weiß die Berge überziehen.

Eine Absperrung trennte das unabhängige Gebiet Alecto von der Mechanicus-Enklave. Lichter blitzten immer wieder im Regen auf und spiegelten sich auf den Rüstungen der Vollstrecker, bevor sie in den Pausen zwischen den Lichtblitzen wieder mit der Dunkelheit verschmolzen. Die Absperrung war erbärmlich und kein wirkliches Hindernis. Ich hielt meine Holomarke dem nächstbesten Vollstrecker unter die Nase und er nahm sie mir aus der Hand. Der Regen störte die Projektion und er musste sie eine gefühlte Ewigkeit anstarren. Er wusste, dass ich ein Probator war. Man sieht es uns an. Nicht etwa, weil wir eine einheitliche Uniform oder Bewaffnung haben. Es ist das Leuchten des Retinaimplantats, das uns als Offiziere der Lex verrät, und dazu kommt ein gewisser Körperbau.

»Probator Noctis?«, brüllte er schließlich über den Lärm des Schiffes hinweg, das gerade auf halber Höhe des Raumhafens der Stahlhöhe landete. Obwohl es Tausende Meter über uns schwebte, waren seine Antriebe lauter als einhundert Manufactorien, die bei voller Auslastung arbeiteten.

»Ja«, sagte ich. Das Schiff war ein langer schwarzer, von Lichtern erhellter Umriss am Himmel. Ich fragte mich, wo es herkam und wo seine Reise hinführte. Wahrscheinlich an einen besseren Ort als Varangantua. »Selbst bei diesem Wetter landen Schiffe«, sagte ich. Der Wind nahm zu. Dort oben musste ein wahrer Orkan herrschen.

»Was?«, rief der Vollstrecker über die kreischenden Antriebe hinweg.

»Nichts.«

Er gab mir meine Holomarke zurück. Ich steckte sie in den Mantel und die ganze Tasche lief mit eiskaltem Wasser voll. Ich hätte ein dickeres Hemd anziehen sollen.

»Da drüben!«, sagte er und deutete in die entsprechende Richtung. Der Wind zerrte an seinem Sturmmantel. Der kalte Regen peitschte mir von hinten gegen die Beine.

Ich hasste diese Jahreszeit.

Ich zog mir den Hut tiefer ins Gesicht. Er hätte mir nicht erst sagen müssen, wo die Musik spielte. Selbst ein blinder Vollstrecker hätte den Localis Sceleris finden können. Unsere Leute standen auf unserer Seite der Demarkationslinie und ihre Leute auf ihrer Seite. In der Dunkelheit sah ich blinkende Lichter und eine Menge Waffen. Eine direkte Konfrontation zwischen dem Personal des Mechanicus und den Wächtern Alectos wäre überall ungewöhnlich gewesen, doch hier im Sperrgebiet war sie brandgefährlich. Niemand betrat das Sperrgebiet. Ich hatte nur zweimal in meinem Leben einen Fuß so tief in den Rothweg gesetzt, und ich gehöre zu den wenigen Leuten, die ihn betreten können, ohne sofort erschossen zu werden.

Regen prasselte auf die Plaza. Ich konnte die rote Grenzmarkierung nicht erkennen, aber ich wusste, dass ich nah dran war. Ich spüre immer ein Kribbeln, wenn ich irgendwo bin, wo ich nicht sein sollte.

Ich ging an Gruppen von Vollstreckern vorbei. Regen prasselte auf ihre Rüstungen. Ich beneide sie nicht um ihre Ausrüstung: Sie ist schwer, heiß und nur ein dürftiger Schutz gegen eine ordentliche Waffe, aber immerhin waren sie trockener als ich.

Unsere Leute hatten sich verteilt. Die Gestalten des Adeptus Mechanicus standen in einer Reihe. Sie sahen vielleicht aus wie Menschen, aber diesen Zustand hatten sie lange hinter sich gelassen. Ich sah nicht ein einziges organisches Körperteil. In den schlitzförmigen Visieren ihrer Schaller glühte ein blaues Licht. Sie waren allesamt Cyborgs, Soldaten des Adeptus Mechanicus. Wenn man ihnen den Helm abnahm, konnte man das, was darunter zum Vorschein kam, nur mit Mühe und Not als Gesicht bezeichnen. Ich fühlte mich in ihrer Gegenwart unwohl. Neben der Iris des Departmento waren auch mein rechter Arm und meine rechte Schulter eine Augmentation, ein Andenken an einen vergeigten Fall, der einige Jahre zurücklag.

Immer wenn ich diese Maschinenmenschen vom Mars sehe, erinnert es mich daran, dass ich nicht mehr vollkommen menschlich bin, und der Gedanke gefällt mir nicht. Sie sagen, das Fleisch ist schwach, aber wenn man alles durch Maschinenteile ersetzt, wo bleibt dann die Menschlichkeit? Schwäche ist menschlich. Das Mechanicus hat das vergessen.

Konzentrier dich auf die Arbeit, ermahnte ich mich. Komm aus dem verdammten Regen.

Ich brauchte einen Moment, um meinen Mann zu finden.

Hondus hatte die breiten Schultern zum Schutz gegen den Regen eingezogen und zwischen seinen Lippen klemmte eine Fumario, die er in diesem Wolkenbruch nie im Leben anzünden konnte. Seine Hände steckten tief in Taschen, die sich wahrscheinlich schon in Teiche verwandelt hatten. Sein Auge schimmerte, während er auf den Datenschleier zugriff. Das hier war ein äußerst ungewöhnlicher Mord, der gründlich untersucht werden musste, und der einzige Grund, warum wir bei diesem Sauwetter überhaupt hier draußen waren.

Ich ging zu ihm herüber. Hondus ist für mich mehr als nur mein Boss, er ist mein Freund, also spare ich mir bei ihm den unbekümmerten Charme. ›Anmaßung‹, nennen es meine Vorgesetzten. Ich bevorzuge ›geistreich‹.

»Probator Senioris«, sagte ich.

»Was macht das Knie?«, fragte er, ohne den Blick von der Leiche zu nehmen. Genauer gesagt, der oberen Hälfte der Leiche, da der unbekannte Täter sie sauber in zwei Teile geschnitten hatte. Die obere Hälfte, von der Hüfte aufwärts, lag auf unserer Seite, und die Beine auf der anderen Seite, hinter den Mechanicus-Lakaien verborgen. Wer auch immer dafür verantwortlich war, hatte die Teile zweieinhalb Meter voneinander entfernt auf verschiedenen Seiten der roten Linie liegen lassen.

»Zieht noch ein bisschen«, sagte ich. Nach der Verfolgung eines Verdächtigen, einem unglücklichen Sprung und einer Begegnung mit unseren weniger erleuchteten Brüdern von den Vollstreckern war ich vor einigen Wochen ziemlich ramponiert gewesen. »Danke der Nachfrage.«

»Das ist eine thronverdammte Sauerei«, sagte er. Das Licht in seinen Augen erlosch.

»Sauberer Schnitt«, sagte ich und betrachtete den Torso. Alle Organe waren ordentlich durchgeschnitten und teilweise verkocht. »Was haben wir hier?«

Das Seufzen hörte sich aus seinem Mund an wie das Stöhnen eines sterbenden Mannes.

»Eine beschissene Welt, mein Freund. Eine beschissene Welt.« Er warf einen vielsagenden Blick auf die Cyborgs, die im Regen standen.

Sein Glimmstängel brach ab und Tabakkrümel verteilten sich auf seiner Jacke.

»Du weißt schon, dass du das Ding bei dem Wetter nicht anzünden kannst?«, sagte ich.

Er sah mich traurig an. Seine Augen waren geschwollen, eher vor Ernüchterung als vor Erschöpfung, und sein Gesicht war eingefallen. »Fang mir nicht davon an, Symeon«, sagte er.

Er zog die linke Hand aus der Tasche und schüttelte sie verärgert. Wasser spritzte von seinen Fingern.

»Das Opfer wurde um vier gefunden«, sagte er. »Mitten in der Nacht. Die obere Hälfte hier.« Er deutete auf den Torso. Das Opfer lag auf dem Rücken und der Regen hatte sein bleiches Gesicht anschwellen lassen. Der Mund stand überrascht offen und war mit Wasser vollgelaufen. »Die andere Hälfte ist hinter diesen metallischen Sonderlingen versteckt.« Er deutete auf die Cyborgs.

Hondus trat an die rote Linie heran, bedacht darauf, sie nicht zu überqueren. »Keine Vid-Aufzeichnungen. Das gesamte Überwachungsnetz ist kurz davor auf unserer Seite ausgefallen. Gleich danach war es wieder aktiv und dann hat man die Leiche natürlich sofort entdeckt. Es gibt eine Lücke von zehn Minuten.«

»Was ist mit den Sicherheitssystemen und Selbstschussanlagen?«

»Nichts. Alle deaktiviert.«

»Und auf deren Seite?«, fragte ich und nickte in Richtung des unbewegten AdMech-Kontingents.

»Was glaubst du denn? Die haben nichts rausgerückt«, schnaubte er.

»Okay. Zeugen?«

»Noch keine«, sagte Hondus. Er betrachtete die Habblocks und Klaven hinter mir. Obwohl die Commercia am Rothweg der geschäftigste Teil von Nahstahl war, gab es nur wenige Fenster mit Blick auf die Stahlhöhe. »Und ich wette, wenn es welche gäbe, hätten sie nichts gesehen.«

»Kein Blut«, sagte ich. Ich ging in die Knie. »Entweder wurde er woanders getötet oder der Regen hat es weggespült.«

»Ich glaube nicht, dass ihn der Schnitt umgebracht hat. Er ist zu sauber. Das Opfer hätte sich gewehrt und der Schnitt wäre nie im Leben so gerade geworden«, sagte Hondus. »Die Wunde ist ausgebrannt, vielleicht ein Schneidlaser.«

Ich war geneigt, ihm zuzustimmen. Mit einem Laser konnte man einen sauberen Schnitt ausführen. Es war auf jeden Fall viel Hitze im Spiel gewesen, aber ein Plasmaschneidbrenner oder Melter hätte den Torso der Leiche komplett verbrannt.

»Nur so ein Gedanke«, fuhr Hondus fort. »Kurzer Hochenergiestrahl, eher industriell als militärisch.«

»Das ist eine Vermutung«, sagte ich. Wahrscheinlich hatte er recht. Ich begutachtete die Eingeweide des Mannes. Das Verdauungssystem war sauber entzweigeschnitten und alle Körperflüssigkeiten waren längst im Abfluss verschwunden.

»Die Verispex sind noch nicht hier«, sagte er. Er zog die Nase hoch. »Thronverdammt, ich wünschte, sie würden sich beeilen. Ich hab mir irgendwas eingefangen.«

»Wenn ich das nächste Mal in der Kirche bin, leg ich ein gutes Wort für dich ein.«

»Ich hab dir gesagt, du sollst das lassen. Also lass es.« Er zog wieder die Nase hoch. »Jedenfalls ist es nicht nur eine Vermutung. In dem verdammten Regen erkennt kein Schwein, ob es hier passiert ist oder nicht. Keine Todeszeit. Gar nichts. Aber er war reich.«

»Er hatte Geld«, korrigierte ich ihn und ging um den Torso herum. »Aber er war nicht reich. Nicht wirklich. Kein Goldener.«

»Wie das?«, fragte Hondus.

»Seine Kleidung ist protzig, aber aus der letzten Saison. Ein reicher Mann würde sich nie im Leben in der Vorjahresmode sehen lassen. Und das war jetzt kein Wortspiel.« Ich schlug sein breites Revers zurück. Ein goldener Voxstecker war darin eingearbeitet. »Auch nicht hochwertig. Es mag so aussehen, ist aber zu primitiv. Zu offensichtlich.«

»Hey!«, sagte Hondus. »Ich hab doch gerade gesagt, dass die Verispex noch nicht hier waren. Du kontaminierst den Tatort.«

»Hondus, dieser Kerl hat gerade die längste Impulsdusche seines Lebens genommen. Sie werden nichts finden. Er ist blitzeblank«, sagte ich. Über Alecto fiel oft Säureregen, besonders hier, weit im Süden.

Er zuckte die Achseln. »Ich denk nur ans Protokoll. Du weißt ja, was sie immer sagen.« Er betrachtete wieder den toten Mann. »Du erkennst natürlich einen reichen Mann«, sagte er. Keiner konnte dem Bedürfnis widerstehen, sich über meine Familie lustig zu machen, nicht einmal Hondus, und der gehörte zu den Guten.

»Das erkennt jeder«, sagte ich. Ich deutete auf die Jacke der Leiche. Am unteren Ende fehlte ein schmaler Streifen. »Gute Qualität, schlechter Geschmack. Das ist Novoplas, erkennt man an der Tropfenbildung, wo es geschmolzen ist. Und die Farbe verläuft im Regen. Dieser Mann hat weniger Geld, als man auf den ersten Blick meinen mag. Ein reicher Mann trägt Naturfasern.«

Ich stand wieder auf. Meine Armaugmentation war kalt vom Regen. Ich denke gelegentlich über eine Schicht Synthhaut nach und dann verwerfe ich die Idee wieder. Erstens sieht es komisch aus, nicht echt – nur fast echt und der kleine Unterschied schreckt Menschen ab, und mit Menschen meine ich Frauen. Metall dagegen wirkt einschüchternd und das ist bei unserer Arbeit nützlich. Aber im Moment wäre er mir lieber mit Haut gewesen. Langsam schmerzten meine Knochen, wo sie in das Metall übergingen.

Hondus hatte seine eigenen Probleme. Seine Gelenke knackten laut, als er aufstand.

»Imperator bewahre, ich bin zu alt, um bei diesem Scheißwetter hier herumzustehen«, sagte er.

»Sie haben dich wohl noch keinen Blick auf die untere Hälfte werfen lassen?« Ich versuchte meinen Kopf tiefer in die Jacke zu ziehen. Der feuchte Stoff klebte an meinen Wangen. »Was für ein Scheißtag«, fügte ich hinzu.

»Oh ja«, sagte er als Antwort auf meine Frage und meine Aussage.

Die Cyborgs waren ordentlich entlang der Linie aufgereiht und ich hätte wetten können, dass sie alle gleich weit von den roten Fliesen entfernt standen. Lange Mäntel legten sich um Metallbeine. Der mit Wasser vollgesogene Stoff hing schlaff herab und bewegte sich langsam vor und zurück, wie ein toter Fisch, der an den Strand gespült worden war. Das Grau von Zhao-Arkhad wirkte im Regen schwarz.

Durch die Beine der Cyborgs sah ich weiße Knochen und verkohlte Organe.

»Lassen sie uns diese arme Seele wieder mit ihren Beinen vereinen?«, fragte ich.

»Ich bezweifle es«, sagte Hondus.

»Können wir wenigstens einen Blick darauf werfen?«

»Das bezweifle ich ebenfalls«, sagte er.

»Sie haben also noch gar nichts gesagt? Können sie uns nicht die Vid-Aufzeichnungen ihrer Überwachungssysteme geben?«

»Könnten sie, aber seit wann reden die vom AdMech-Astynomia mit uns?«

»Die sind nicht vom Astynomia«, sagte ich. Das Astynomia war eine Art Wächterorganisation des Mechanicus. »Diese Blechbüchsen gehören zu einer Skitarii-Garnison. Sie haben ihr Militär geschickt. Warum?«

»Muss ’ne große Sache sein«, sagte Hondus. Er zog geräuschvoll die Nase hoch.

»Vielleicht«, sagte ich. Aber es tauchten ständig irgendwelche Leichen in Nahstahl auf, die niemanden interessierten. Warum dann der Aufstand? Meine inneren Alarmglocken läuteten. Ich schauderte und mein Blick fiel auf die Stahlhöhe. »Was treiben die da drinnen eigentlich?«

»Sie stellen Sachen her. Die Herstellung einfacher technischer Geräte hat Nahstahls Industrie zerstört. Aber sie bauen auch hochwertiges Zeug. Viele Servitoren für den Export, wie ich höre.«

»Vielleicht sollten wir die Linie überqueren und uns ein bisschen umsehen.«

Hondus warf mir einen ernsten Blick zu. »Du weißt ganz genau, dass das unmöglich ist, Symeon«, sagte Hondus.

»Schon gut, schon gut. Aber wir sollten uns mit ihnen unterhalten. Irgendwie müssen wir doch mit ihnen Kontakt aufnehmen können.«

Ein durchtriebener Blick erschien auf Hondus Gesicht.

»Was?«, fragte ich.

»Nichts«, sagte er.

»Im Ernst, was ist los?«

Hinter uns erklang eine Alarmsirene. Hondus reckte den Hals, um über die Köpfe der Vollstrecker zu schauen.

»Die Verispex. Wird auch verdammt noch mal Zeit«, sagte Hondus. Er scheuchte die Vollstrecker aus dem Weg, um das Fahrzeug durchzulassen. Es blieb stehen und Regen lief in Strömen über die mannshohen Räder.

Plötzlich waren alle in Bewegung und das lenkte mich von der Kälte ab. Die Verispex stiegen aus ihrem Fleischerwagen und begannen den Boden mit ihren Auspexen abzutasten. Ihren Blicken und den kläglichen Lauten der Auspexe nach zu urteilen hatte ich recht; der Regen hatte den Tatort sauber gewaschen. Unsere forensischen Geräte sind hervorragend, aber bei diesem Wolkenbruch … du kannst es dir sicher vorstellen. Wenn du das hier jemals liest.

Der Oberste Verispex wollte es hinter sich bringen. Das überraschte mich nicht. In letzter Zeit war die Stimmung zwischen Nahstahl und Stahlhöhe ziemlich angespannt. Er begann sich praktisch sofort nach dem Aussteigen mit Hondus über den Zustand des Localis Sceleris zu streiten. Hondus bat mich mit einem Blick um Unterstützung, als mein Voxstecker klingelte. Ich prüfte die Identitätssignatur auf meiner Armtafel. Ich trage sie am rechten Arm, dem augmetischen. Erst beim dritten Versuch schaffte ich es, den Tastbildschirm im strömenden Regen zu aktivieren.

»Scheiße«, sagte ich, als ich endlich den Namen auf dem Cogitatorschirm las.

»Noctis«, sagte Hondus flehentlich. »Ich brauch dich hier mal.«

»Kann nicht«, sagte ich. »Es ist Kastellan Illios’ verdammter Untersekretär. Die Ratte hat mich schon wieder zu einer Standpauke beordert.«

Hondus scheuchte mich verärgert mit einer Handbewegung davon und stritt weiter mit dem Verispex.

Ich wandte dem Localis den Rücken zu und ging zurück zu meinem Bodenfahrzeug.

Beim Einsteigen wurden meine Sitze durchnässt. Ich hasste diese Jahreszeit.

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Warhammer CRIME

Ein Imprint von Black Library

Englische Erstausgabe 2020 in Großbritannien herausgegeben von Black Library.
Diese Ausgabe herausgegeben 2021.
Black Library ist eine Abteilung von Games Workshop Ltd., Willow Road, Nottingham, NG7 2WS, UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland,
Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Titel des englischen Originalromans: Flesh and Steel.
Deutsche Übersetzung: Birgit Hausmayer.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Titelbild: Amir Zand.

Mensch und Maschine © Copyright Games Workshop Limited 2021. Mensch und Maschine, Warhammer Crime, GW, Games Workshop, Black Library, Warhammer, Warhammer Age of Sigmar, Stormcast, Space Marine, 40K, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit.
Alle Rechte vorbehalten.

ISBN: 978-1-80026-544-8

This is a work of fiction. All the characters and events portrayed in this book are fictional, and any resemblance to real people or incidents is purely coincidental.

Warhammer Crime im Internet:
blacklibrary.com

Weitere Infos zu Games Workshop und den Welten von Warhammer:
games-workshop.com

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